Les braises du doigt
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé durant la nuit, laissait derrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait à nouveau dans l’air, rappelant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se